Hay una isla que es conocida por el carnaval de La Vega, por el chen-chén con chivo asado, por el lago Enriquillo, por isla Cabrito, por el merengue (el añejo de Johnny Ventura, el comercial de Wylfrido Vargas o Kinito Méndez, el encabronao de Mala Fe...) y también por ser destino turístico de parejas que aprovechan los paquetes de oferta y evitar ver así el careto de sus jefes, la M-30 o Callao atascado en Madrid o idem amb el cinturó Litoral o Plaça Catalunya en Barna. O grupos de amigotes que, crecidos con el Euro, sueñan con pasear de la mano a mulatitas jóvenes, bien lejos de sus barrios de origen, de su hipoteca, a veces de sus novias y de sus Seat Ibizas. Tengo amigos que dicen que a pesar de la belleza de la República, hay pobreza en Punta Cana y Bávaro, sé que la hay, pero todo se me antoja una broma si cruzamos la frontera de esa isla caribeña hacia la otra mitad, donde suena menos merengue y suenan más las balas y donde la pobreza se multiplica por 100, con su consiguiente violencia, mafias, tráfico de todo y demás ingeniería del submundo. Decenas de miles de muertos por el terremoto de Haití. No matan los terremotos, mata la pobreza. El mismo día se registró un temblor similar en Los Angeles (6,5. El de Haití fue 7,0) y sólo arrojó 2 ancianas heridas. Qué bueno que por fin, tras décadas de dudosos líderes en el país y de inestabilidad política y violencia local, sepamos todos dónde está ya Haití en el mapamundi, que no es Tahití, famoso por sus perlas grises que van a los escaparates de Suárez. Qué pena que tenga que ser por un terremoto y no por Wyclef Jean. Como decía aquel periodista: “no me llames si no hay más de 10 muertos o mi jefe no me dará un buen espacio en el periódico”. Qué mundo éste, ¿no?